Quase

Escrevo-te cartas com tinta da china,
tinta invisível e inodora.
Tinta que ninguém nunca conseguirá comprovar
que existe ou existiu em tempo algum.
Quando se erguerem vozes estridentes
a provarem a inocência rigorosa
dos meus desejos
direi simplesmente que os queimei
numa praia com a chuva
a lamber-me os dedos
e os cabelos escuros.
Gastei os sonhos e as necessidades
no lancil de um passeio
que nunca conheceu o meu nome.
[visto-me com roupas demasiado
grandes para a minha infantilidade
e percorro a casa, sorrio aos adultos
pergunto-me se me veêm, se me sabem,
se me pariram realmente num
dia choroso de Inverno]
Escrevo-te cartas, perfumadas e bonitas,
letras perfeitas, bem delineadas, azuis,
negras, rosas, liláses, todas as cores que
eu imaginar, escrevo-te cartas
onde gravo os meus desejos,
os últimos suspiros.
Digo-te em poucas palavras
do sentimento, da presença,
do sorriso, das lágrimas, do medo,
do espaço, do tempo,
da infinita valsa das estrelas
vacilantes no céu escuro.
[e tu não me ouves, pois não?]
Abro um livro velho, guardo as cartas
imaginadas e brancas
onde sei que poderias encontrá-las
se procurasses dentro do teu
peito. Coloco-o devagar na prateleira
para não perturbar as partículas de pó
que contam a história triste
dos dias.
Abandono a mansão antiga
e imponente, não olho
para trás, não te sinto, não te ocupo,
não te trago.
Anseio apenas que me leias
em todas as cartas que deixo
no escuro da vastidão
do teu mundo. Anseio apenas
que me encontres. Em ti.
[onde estás?]
Deito-me na cama etérea
da cabana onde habitei milénios.
Finjo-me adormecida. Para que me possas
acordar. Finjo-me frágil. Finjo-me tão eu.
[onde estás?]
A noite arrasta o seu manto desbotado
e eu sei que não virás. Ainda não.
Talvez não amanhã, também.
Mas sei que estás quase,
quase aqui
[estás quase...]
quase dentro de mim,
quase inebriado,
quase apaixonado,
quase meu,
quase quase quase
a amar-me.