A realidade do sonho

Sinto as palavras.
Gordas. Manchadas. Poeirentas.
Sinto as palavras e os sonhos.
Os lamentos de uma psique quebrada
e ateada em fogo puro.
Sinto-me em palavras,
rodeadas do espasmo da criação
e da infantilidade da verdade e da mentira.
Sou boa? Sou má? Sou eu? Sou? Sinto?
Preciso-me. Afasto-me das palavras
e do abismo surdo que é o mistério
do universo e do peito nu.
Partilho-me. Com o vazio.
Com a negação obtusa da minha mente
drogada e pequenina.
Sinto ainda as palavras. Visto-me.
Danço. Escondo-me. Rio. Danço
outra vez. Fecundo o espaço-tempo
com a lembrança de um sonho maduro
e uma inocência de criança.
Preciso-me…
Jazo serena num altar de cristal
e bruma onde encerrei o último reduto
de paz. Jazo. Ali. Sei-me. Ali.
Partilho-me com a noite e com a negação
da (in)felicidade.
Não sei escrever fim. Não posso. Não saberei.
Nunca. Nem no fim. Do fim. Do sono profundo
da minha memória gasta.

Preciso-me e traço traços e serenidades
No chão de um monumento que ergui para ti,
Num prédio, numa cidade, numa janela.
Num cruzamento de (im)possibilidades.

Sonho-te.
Cheiro-te.
Vejo-te.
Acordo.
Para a frieza implacável da realidade.

És-me (ainda) tão real.