A promessa

- Sinto frio. O frio entrou na minha alma e alojou-se nos meus olhos. Sei que um dia amei. Sei que um dia abracei alguém e isso me fez sentido.
- Entendo.
- Não, não entendes. Há dentro de mim um vazio preenchido apenas por ele. E ele não vem, não me invade, não entra em mim, não me rasga.
- Porque não foges? Não partes?
- Ele sou eu. Eu, e o meu rosto cansado. Eu, reflectida no espelho magro. Compreende que há uma doença que me consome os dias e as noites e o tempo plácido. Compreende que ele me ofereceu uma ausência sincera e um corpo nu. Abracei-o, em tempos.
- E agora?
- Agora nada mais me resta que as cartas que lhe ofereço no silêncio vago dos meus sonhos. Eu sei, eu sei que se ele me permitisse deitar-me a seu lado ele estenderia os dedos, as mãos, os braços, seria meu, dar-se-ia no meu peito. Engoliria as lágrimas que semearam na cadência das minhas horas.
- E se ele não vier?
- Virá.
- …
- Ele prometeu e ele cumpre as suas promessas. Ele nunca faz promessas. Mas a mim faz. Promessas mudas.
- Estás sugestionada.
- Desculpa?
- Estás doente. A vossa relação é uma doença.
- Ele sempre esteve aqui. Faz parte de mim. Os olhos são meus mas a íris é dele. Não podes compreender porque na nossa relação tudo é demasiado nosso. Não há nada que te possa oferecer e que tu possas tornar teu.
- Doente talvez seja uma palavra muito forte… Mas não é normal.
- Não ambiciono a normalidade.
- Devias ter aceitado o que a vida te ofereceu. Podias ter sido feliz.
- Ele não estava. Não suporto quando ele não está.

- Diz-me que sou o teu sorriso…
- Sim…
- Um dia deixas-me dormir no teu peito?
- Um dia.

Escrito por Ela