As palavras torneiam-me

Aqui fica um texto escrito antes das férias.

As palavras torneiam-me.
Vou ao espelho e espero ver escrito na minha testa uma palavra imensa. A escorrer sangue porque ficou tatuada na pele.
Mas vejo apenas a brancura enjoativa da minha cara. Nada mais.
Nada mais onde poderiam estar tantas coisas, tantas palavras, tantos mapas e fotografias da infância.
Olho de novo, desta vez mais demoradamente. Os olhos mais abertos. Não. Nada.
Nada.
Nada.
Nem uns lábios impressos de um último beijo furtivo na porta da tua casa.
Nada.
Todos os sorrisos me escorreram pelas mãos.
À minha volta estão lagos de lama. As sereias mortas nas margens. Inocentemente nuas. Expostas.
Nas testas delas brilham diamantes que projectam imagens do começo do Universo.
Vês?
E em mim, nada.
Afasto o cabelo do rosto. Procuro um sinal, uma seta que indique o caminho que os teus dedos percorreram quando me tocaram pela primeira vez. No contorno dos lábios encontro sílabas perdidas e famintas de pontos finais.
Lavo-me, esfrego-me freneticamente.
Sei que se procurar bem estará lá alguma palavra, escondida nas rugas que os pesadelos sulcaram na minha pele.
Nada.
Quebro o espelho. Quero esconder-me da verdade.
Quero dormir debaixo da cama onde ninguém me poderá encontrar.
Quero fugir das palavras.
Quero fugir de mim mesma.
Nada.
Pinto as paredes. Sinto que aranhas as comem enquanto durmo. Pinto-as.
Nada.
Saio para a rua, ouço as sirenes, as pessoas apressadas, as almas inchadas de arrastarem os corpos pela calçada, as bocas abertas atravessadas com gritos mudos nas gargantas.
Corro.
Corro à procura do fim do horizonte.
Crianças a pedir nos passeios. Crianças ranhosas nos passeios.
Corro.
Nada.
As aranhas que me perseguem, esfomeadas das paredes da minha casa que pintei e se tornaram intragáveis.
Atiro os pincéis para o chão. As crianças ranhosas comem os pincéis. Comem os pincéis nos passeios.
Nada.
Fujo.
O horizonte mais perto. Mais perto.
As aranhas comem as crianças.
Comem as crianças nos passeios.
Nada.
Horizonte a fugir.
Horizonte mais perto e no entanto infinitamente longe.
Tapo os ouvidos. Tapo os ouvidos. Tapo os ouvidos.
Mulheres a chorarem nos passeios.
Homens a violarem outros homens, a romper outros homens, homens a pisar outros homens, homens a comerem outros homens.
O horizonte mais perto.
O horizonte infinitamente longe.
Carros a atropelarem homens. Homens a incendiarem carros.
As aranhas ainda no meu encalço.
As pernas a quebrarem-se-me com o peso. O peso dos meus pecados. O peso dos pecados das crianças. Das mulheres. Dos homens. Dos carros.
O horizonte mais perto.
Macacos a parirem crianças. Novas crianças para alimentar as aranhas.
Macacos a conduzirem carros. A atropelarem homens.
Macacos a fugirem com o meu horizonte debaixo do braço.
Nada...
Nada...
Nem uma palavra escrita na testa.
Só a minha pele. Só a minha pele pregada no horizonte.
No horizonte preso debaixo do braço do macaco.
Deus a rir-se de nós. Deus a ver uma novela e a comer crianças.
Deus a comer macacos.
As pernas a quebrarem-se. A quebrarem-se. A quebrarem-se.
Nada...
Só o vazio a crescer. O vazio a engolir as crianças. As mulheres. Os homens, os carros, o horizonte.
O vazio a engolir deus.
O vazio.
O vazio do nada escrito na minha testa.

13-08-2004