Auge

Sinto-te.
Embora não estejas cá.
Será que compreendes isso? A presença subtil de uma ausência amarga e inevitável.

Sinto-te.
Mas não estás em mim.
Estás algures perdido nos teus mundos... Tento em vão perder-me nos teus braços. O teu olhar que é meu está agora desfocado, perdido, apaixonado por imagens que não as minhas.
Bato aos portões desse céu onde te resguardas e tu uivas, mas não abres.
Eu sei que sentes a falta viciosa do meu beijo suave, tão suave que mal te toca os lábios entreabertos.

Sugo-te.
Sim, amor, sugo-te quando penetro o teu céu. Sabes, é que a beleza sempre me apavorou. A luz incandeia-me.
Preciso da escuridão para conseguir esvoaçar pelos espaços vazios do amor.

E tu perguntas-te: "mas o amor tem vazio?".
E eu desiludo-te ao dizer-te, que logicamente, como tudo o que é imperfeito, tem vazios profundos.

Sim, o amor é imperfeito.
Mas porquê? - pensas tu. Porque senão morríamos extasiados com o seu brilho estupidamente inebriante.
E isso ainda não aconteceu.

Ainda.

Embora eu anseie pelo momento em que iremos ambos morrer depois do orgasmo, cobertos de suor e cinzas. Cinzas dos nossos cabelos, incendiados.
Tudo o que é sublime é fugaz, meu amor.
É por isso que o orgasmo dura alguns segundos e não horas inteiras. Porque assim que nos habituássemos a ele, não o iríamos mais saborear. Porque iria ser banal, comum, estúpido.

Nós não somos fugazes. Mas eu rezo, eu mastigo o momento do fim.
Do fim deste momento ridículamente perfeito.

O teu céu desafia o meu parco equilíbrio.

Preciso de um ponto negro onde me agarrar. Um varão de escada, sempre a descer.
Para um poeta a escada é sempre a descer. Nunca a subir.
É de sentido único.

Mas para um amante a escada é o fim do possível... É o muro de onde se atira.
É o mar que lambe os pés descalços.

Para o amante a escada é o dilema.
O dilema de assassinar o amor, atirando o corpo mole pelos degraus de pedra fria. E assim tornar o amor imortal porque ficou espelhado no último sorriso. Nos olhos abertos e cheios de uma última imagem.

A minha última imagem és tu.

Quando morrermos velhos, assoprados de dores e sentimentos agudos e malignos, rancores e palermices da idade, a imagem que nos vai morrer no olhar é tão só a dor amor perdido porque não foi assassinado.
Foi uma perfeição que nos escorreu pelos dedos apenas porque não foi terminada no seu auge.

O auge é a escada de todo o amante. Aquela que leva ao suicídio... Aquela que leva à ultima imagem que és tu.

Publicado por Fairy_morgaine em junho 25, 2004 09:42 PM