Espiral

Existem estados de espírito que se tornam instrínsecos a nós e às palavras que deitamos em laivos de criatividade ou melancolia.
A escrita foi a minha terapia e agora é o meu vício particular. Poderei mesmo dizer que por vezes é tóxica e corrosiva. Quando começo a escrever a minha linha de raciocínio é muitas vezes recta e linear. Mas após as primeiras linhas ganha vida e adquire um semblante próprio.
Por vezes rasga-me intempestuosamente na sua ânsia de sair e ser sílaba. Outras escorre-me lânguida e pálida.
Sou sempre eu que soluço poesia por entre as nuvens negras do meu rosto. Embora o meu eu seja tão vasto e tão ilimitado.
Eu não conheço os limites do meu eu. Se isso é prova ou não da sua imensidão ou prova da minha pouca capacidade de compreensão é um dilema que ainda não solucionei mas que me parece pertinente.
A escrita nunca foi um acto solitário. Pelo contrário, é um gesto de amor e entendimento entre mim e todo e qualquer leitor que nela resolva mergulhar.
Porém devo dizer que ler algo é um um percurso curiosamente perigoso. Podemos sempre perder o contacto com a realidade palpável do dia a dia e descobrirmos nuances mais esbatidas da vida que nunca tínhamos notado (embora estivessem lá desde o ínicio dos tempos).
Um dia, ainda me lembro bem, comprei um livro e engoli-lhe a capa. Confesso que a príncipio me senti um pouco enjoada, prenhe de cores e pincéis mas depois rebentaram-me os poros de arco-íris e bolas de sabão.
Guardo uma marca por baixo do seio esquerdo que prova que o livro era autêntico e que eu o engoli apressada, escondida dos demais, envergonhada pela minha fome de poesia e letras.

O livro era todo branco por baixo da capa. As suas páginas eram campos que nunca nenhuma criança tinha semeado.
Na última página tinha a tinta azul uma única palavra e o seu som encheu todo o meu quarto, atirou-se da janela e foi morrer junto à capela mais próxima.
Ao lado escrevi com a minha letra o meu nome e deixei o livro repousar numa estante velha e escura.
Ontem voltei lá e apenas encontrei um rasto de prata. Penso que o livro foi habituar outra criança ávida de ser mulher e escrever nomes e azuis.

O acto sagrado da escrita repete-se. É a espiral simbólica da minha psique.