O buraco

Os dias demoram a passar quando são desprovidos de amor.
É como se uma roda gigante girasse sobre si mesma de forma repetitiva e monótona. O Sol sobe ao horizonte, depois vem a Lua, depois o Sol e os anos passam mesmo sem darmos por isso.
Pelo caminho fiz alguns amigos e uns quanto inimigos que mais tarde vieram pousar no meu colo em busca de redenção e carinho. Pior. Aceitação. O ódio é um sentimento gémeo do amor. Só o sentimos quando amamos muito alguém.
Há quem diga que é fácil amar-me. Eu digo que é tão fácil odiar-me como amar-me. Talvez ainda mais fácil porque há quem comece pelo ódio mas eventualmente é lá que todos terminam.
Ainda assim o rio que sulcou os meus caminhos foi a inveja. É avassaladora a inveja. O cíume. Existiram pessoas que me amaram consumidas em cíume e outras ainda que fingiram amar-me imersas em inveja. O cíume e a inveja também são sentimentos gémeos.
Se pensarmos bem não existem sentimentos lineares. Todos eles têm duas faces. Ou muitas faces. Umas horrendas e outras belas. Depende muito de quem os olha, da perspectiva, do sentido da linha que nos sai do indicador e percorre o sentimento.
No meu quarto escrevo contos e poemas de amor. São eles que fazem o Amor sorrir-me da sua campa.
Como um fantasma eternamente puro. O Amor é inocente, jovem e inconsequente.
É único. Depois do Amor, outros virão, mais baços e mais estilhaçados.
Meras reproduções de qualidade duvidosa. Quando olho nos seus olhos são dois buracos ocos e negros.
Embora não o diga alto (a voz pode acordar antigos monstros e quezílias semi-ultrapassadas), no dia do funeral do Amor, surgiu um ponto negro na minha alma.
Primeiro era um ponto muito pequeno. Quase imperceptível. Depois começou suavemente a pulsar como se de um coração se tratasse. Ainda me recordo que foi numa noite em que chovia copiosamente que a minha percepção abraçou o ponto e se começou a tornar dificil ver sem ser através dele. Esse ponto aumentou com os anos. Agora é um buraco. Um buraco onde poderia caber o meu corpo bem aninhado.
Resisto à tentação de lá entrar porque não sei o que habita o buraco que cresceu na Alma. De resto não sei se haveria retorno depois de deixar o meu corpo lá dentro.
Ainda assim todas as imagens que me chegam do mundo exterior são filtradas pelo buraco negro da Alma. Por vezes acho-as mais nítidas e outras mais distorcidas. Um delicado equilíbrio de anormalidade dentro da percepção.
Não sei em que medida isso afecta as minhas relações, decisões, critérios... Sei apenas que está lá... Ele ainda pulsa em noites de chuva copiosa...
Interrogo-me se estará vivo... Se dentro do seu negrume cresce algo e se algo também pulsa.
Porém tenho medo... Medo da resposta.

(continua)