A profecia

Todas as pessoas descrevem o amor de igual maneira. Será porque é esse o verdadeiro amor ou porque todos aprenderam a mesma linha no manual da etiqueta e agora a repetem decorada e sem sentido?
Quando era criança sonhava com o amor que todas as crianças sonham. Perfeito, imutável, branco. Hoje sonho com o amor desmedido que é mutante e arco-íris.
Sorrio sempre quando me falam de amor. O amor... O amor. Só o nome é poesia. A simples palavra é um mistério nectarino.
Deliciamo-nos com ele nos lábios. Mesmo quando não o temos sugamos as suas sílabas com fome, fome de amor, atenção e ilimitada paixão.
Eu era ainda menina e ouvia quieta condenarem o amor à morte. Sentava-me nos canteiros e tecia nas minhas mãos uma devoção desmedida. Tecia-a com lã de sonhar.
Depois cresci e ouvi as mesmas vozes que condenaram o amor à morte dizerem-me: "ahh...o teu grande amor, o teu único amor, o incomparável, o desmedido, o teu, o tão teu...". E sorria amargurada, balançava a cabeça e olhava as pequeninas mantas de lã de sonhar queimadas, destruídas.
Ouvia-os um por um assumirem os seus erros, abraçarem-me, murmurarem que nunca mais eu iria amar assim, que amar de forma tão intensa nos gasta a vontade e a força de amar. "O amor é um poço que seca quando o sugamos tão freneticamente. Quando se ama assim só se ama uma vez e nunca mais. É a maldição... a maldição da lua" e abraçavam-me compadecidos da minha dor e miséria. Tão nova e já víuva. Víuva do amor.
Já tão nova e prematuramente seca. Eu sorria. Sorria com as lágrimas a escorrerem-me pela cara e o nome dele atravessado nos lábios.

Hoje não sou tão nova. O amor, esse, foi ingrato comigo e escorre-me pelos dedos sempre que o tento agarrar. "É a maldição da Lua", lembram-me eles exaustos da minha dor e luto, "a lua amaldiçoa os seus filhos que sonham dessa maneira, tão jovens, imaturos, puros, inocentes, eternos amantes dos momentos em que ela os banha com o seu brilho prateado... Ela tocou-te uma vez e nunca mais. Nunca mais". E em vão murmuram ladaínhas de histórias trágicas, heroínas virgens e mortas, amores terminados, amores impossíveis como foi o meu. O meu era impossível, decretaram eles. E eles sempre tiveram razão. E quando não a tinham compravam-na.
E depois lançaram-me o corpo moribundo do Amor nos meus braços. Atingido por milhares de setas envenenadas. Morreu ali, nos meus braços, sufocado pelo próprio sangue cor de arco-íris.
"És minha... para sempre..." gemeu ele no seu último suspiro e eu soube que era uma profecia.

(continua)