a poesia

A poesia é um capricho dos deuses.
A linguagem perfeita dos amantes, é um coito perpetuado. Sou eu e tu no abraço que se segue ao orgasmo.
É um subtil roçar dos teus dedos nos meus cabelos.
Sereno sugar do leite materno.
A poesia é uma exigência, é vender a alma aos demónios, às musas, aos insatisfeitos, aos criadores... Aos pastores, aos pescadores, aos padres e a ti, só a ti, só a ti, só a ti... (eterno repetir dessa palavra colorida).
A poesia é o meu dedo que desenha um círculo na janela embaciada.
É loucura, é tesão, é uma lua na lagoa prateada.
Uma dança perpetuada naquele minuto em que não é hoje mas também não é amanhã e que só existe uma vez por ano quando todas as fadas sorriem ao mesmo tempo.
A poesia é tudo.
É nada.
É antítese. É violação dos dedos. É rasgar do ventre rubro.
A poesia é a paixão, é a amante que faz o mundo girar à volta do meu corpo nu.
Quando todos estão longe, quando todos estão entretidos a rezar rezas para afastar de mim as febres, os delírios, os momentos de subtil demência, é ela que me beija os lábios, que me morde a língua.
A poesia é a minha pele, a minha capa, sou eu, o meu verdadeiro eu, o meu eu criador, o meu eu-deusa, o meu eu-criança.
A poesia... é o compassado respirar que me faz viver.